Tefteri, Il libro dei conti in sospeso (rebetico)

CAPOSSELA_PAPPOS2Vinicio Capossela
Tefteri, Il libro dei conti in sospeso

Gr: O κιμπάρης μάγκας είναι ο χρόνος. Είναι ένας μαύρος μάγκας /  En: The real mangas is the time. He  is a black  mangas  /It:  Il vero mangas è il tempo. È un mangas di colore nero (Vinicio Capossela)

 

 

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informazioni su Rebetico:Ρεμπέτικο – Λαϊκή Μουσική (1900 – 1970)
α. όλα β. έργα γ. μελέτες / άρθρα δ. ξενόγλωσσa in inglese, in italiano

L’alba asciuga sempre la notte. Il cromosoma della gioventù è nell’alba, nel giorno che tira via di dosso la coperta del buio. I rebetes aprono la porta e fuori è il giorno. Il traffico del mattino.
Gli autobus, i clacson, il mondo fumigante, ma dentro, dietro la porta, al Principessa, è ancora la notte. È come in Omero, che fa allungare indefinitamente Nyx, la notte, per permettere a Odis seo il racconto. Dopo il massacro dei Proci, dopo le fiaccole accese nel buio a fingere le nozze, dopo il sangue lavato dalle ancelle,
dopo il riconoscimento di Penelope col tranello del letto, dopo finalmente il letto. Costruito nella radice dell’albero sopra al quale poggia la casa. Dopo il riconoscimento, l’unione della carne e, dopo l’unione, il racconto. Racconto così infinito, così dettagliato da colmare gli anni e far tracimare la notte. Così i rebetes, suonando e bevendo, allungano indefinitamente la notte, mentre fuori il meccano del giorno comincia il suo giro. Fermano il tempo, lo riconducono a loro che se ne stanno dentro, asserragliati
nel tekés, nella taverna. E che muoia anche la notte. A uscire è pelle spogliata, senso d’eterno, senso di onnipotenza sul sole, chesi paga solo dopo, nei frantumi di un sonno penitente, cagliato e colpevole. Un sonno che manda in pezzi la coscienza liberata, come in frantumi sono finiti i piatti, sotto le gambe incrociate e il sorriso estatico di Iannis Papaioannu nelle foto della taverna.
Fuori le edicole, i fornai e i tabacchini sono gli unici con la coscienza a posto. Loro soltanto custodiscono tesori a cui affacciarsi come ai tabernacoli delle chiese, ricolmi di immagini, di lumi e di fede.
Ci sentiamo in colpa sempre per le cose sbagliate, per essere stati felici, mai per tornare all’infelicità dei nostri doveri, al la catena corta delle abitudini, a chinare di nuovo il capo nel
tempo dell’Utile.
Il vero mangas è il tempo. È un mangas di colore nero

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